Немного о том, как я вижу этот мир
Когда вечером, по окончании послеобеденной работы, я воротился в острог, усталый и измученный, страшная тоска опять одолела меня. «Сколько тысяч ещё таких дней впереди, — думал я, — всё таких же, всё одних и тех же!» Молча, уже в сумерки, скитался я один за казармами, вдоль забора и вдруг увидал нашего Шарика, бегущего прямо ко мне. Шарик был наша острожная собака, так, как бывают ротные, батарейные и эскадронные собаки. Она жила в остроге с незапамятных времён, никому не принадлежала, всех считала хозяевами и кормилась выбросками из кухни. Это была довольно большая собака, чёрная с белыми пятнами, дворняжка, не очень старая, с умными глазами и с пушистым хвостом. Никто-то никогда не ласкал её, никто-то не обращал на неё никакого внимания. Ещё с первого же дня я погладил её и из рук дал ей хлеба. Когда я её гладил, она стояла смирно, ласково смотрела на меня и в знак удовольствия тихо махала хвостом. Теперь, долго меня не видя, — меня, первого, который в несколько лет вздумал её приласкать, она бегала и отыскивала меня между всеми и, отыскав за казармами, с визгом пустилась мне навстречу. Уж и не знаю, что со мной сталось, но я бросился целовать её, я обнял её голову; она вскочила мне передними лапами на плечи и начала лизать мне лицо. «Так вот друг, которого мне посылает судьба!» — подумал я, и каждый раз, когда потом, в это первое тяжёлое и угрюмое время, я возвращался с работы, то прежде всего, не входя ещё никуда, я спешил за казармы, со скачущим передо мной визжащим от радости Шариком, обхватывал его голову и целовал, целовал её, и какое-то сладкое, а вместе с тем и мучительно горькое чувство щемило мне сердце. И помню, мне даже приятно было думать, что вот на всём свете только и осталось теперь для меня одно существо, меня любящее, ко мне призванное, мой друг, мой единственный друг — моя верная собака Шарик.
Что тут скажешь? Я прочитал это произведение много лет назад. И тогда я подумал, что не зря — из-за этого фрагмента.
Ф.М. Достоевский. «Записки из мёртвого дома»
v.1.0.3 © Andrei Dmitrenko